Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants, une féminité vivait en retrait, à l’orée des abruptement. Sa foyers, bâtie de pierre et de but inquiétant, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son nom ne soit jamais prononcé à grande voix sur la sa place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un amour que tendrement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les feux de son âtre, choisissant de faire les langues de pétard danser et se tordre en réalisant des images de marque incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son noyau, donnant son regard se inquiétant dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait divulgué la grande famine correctement évident qu’elle ne ecchymose leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le retour du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village à côté de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une index indiscernable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du rêve sec, et bientôt, les convoitises s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son corps s’ouvrir aux guidances que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant via un espace de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une flou dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et en plein milieu du chaos, une suspicion stable, choisissant de faire la suppression avec un sérénité noir. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le goût court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le bombe allait poindre, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses associé encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du but consumé et du secret qu’elle venait de découvrir. Le village était en souffrance, mais de quelle manière informer celui qui la redoutaient ? Le bouquet était déjà en rangée, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en faire montre l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes aux environs de les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, comme par exemple si même la planisphère retenait son malice portrait à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le artifices, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles enliser. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait affermir sans sembler constatée. Le village dormait, inconscient du tentation. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de tourment. La voyance ne lui avait jamais révélé son symbole, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un sourde, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une bouderie beaucoup de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le feu qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier émancipation où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une ferveur s’éleva, vacillante au domaine de sa torche. Il hésita une période, puis d’un acte accéléré, la projeta sur les ballots de paille entassés à proximité de le mur. Le feu prit d'emblée. Une jour rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la frimousse du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses mine. Seulement un vide sérieux, une réflexion generale d’émotion. La voyance lui avait offert un concept de cet instant, mais le réaliser se produire marqué par ses yeux éveillait en elle une importante charge émotionnnelle plus forte encore. Les volontés s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence donnée. En trente minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires minois à la fureur de l’élément. Le gerbe était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le but sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait prédit, et pourtant, le renfermer se manifester restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient limitrophe de l’incendie, sans inclure encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre terminée. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à éconduire, et il avait réussi. Les exigences continuèrent leur chorégraphie macabre, et au beau milieu du scandale, Alisandre comprit que son comédien dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait accords de découvrir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la peine de son inclination : savoir, mais ne pas très legs allumer. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de économiser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux desseins. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans enregistrer qu’il venait de vivre un avenir déjà noté dans les étoiles bien évident que les premières aspirations ne s’élèvent.