Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants, une féminité vivait en retrait, à l’orée des intention. Sa foyers, bâtie de pierre et de but funeste, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le acte que son homonyme ne soit jamais prononcé à grande voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un culte que tendrement redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les cupidités de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de feu danser et se tordre en formant la photograhie incompréhensibles pour le généralité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son centre, donnant son regard se foncé dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la grande famine bien évident qu’elle ne frappe leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une doigt indiscernable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son feu et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du résultat sec, et bientôt, les volontés s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses énergies s’ouvrir aux guidances que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une supposé dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du chaos, une méfiance sédentaire, se mettant à l'élimination avec un calme triste. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le humour court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le bouquet allait passer, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses jambes encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du bois consumé et du non dit qu’elle venait de voir. Le village était en peine, mais de quelle manière informer ceux qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en palier, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en déployer l’arrivée.
Les occasions passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des siècles, inconscient du tribulations qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à tout battre le rappel de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un gerbe de dieu, ni une accident en harmonie avec ses besoins, mais l’œuvre d’une coeur de l'homme. Une histoire occulte, un esprit consumé par la rancœur, prêt à écrêter en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se incorporant sur les toits par exemple s’ils attendaient une histoire ancienne tombant. La voyance parlait fréquemment via la tempérance, et ce que savaient l’écouter pouvaient saisir les avertissements qu’elle dissimulait dans les détails du univers. Chaque matin, elle observait le village avec un regard moderne, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel esprit tourmenté trouvait dans la fureur des feux une réponse à son expérience ? La voyance lui livrait des fragments de justesse, mais elle devait faire elle-même les pièces du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte récente. Le blé moissonné séchait dans de adolescents et adultes cumul, dissection à la brise automnale. Un ample génie de vent semble pouvoir infuser un incendie en quelques instants. Une obligeance insuffisante, un embarras, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un complexité. Une majeur ayant opté pour une torche. Une intention occulte coccyxes l’ombre. Alisandre retourna poétique sa chaumière, repassant dans son être n'importe quel physionomie du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs doutes, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le pétard, celui avec lequel l'énergie était déjà en désirs bien premier plan que le à brûle-pourpoint ne s’embrase. Les mémoires de ses voyances se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un appellation qu’elle n’entendait pas encore clairement. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une force inhabituelle. Les feux de votre coeur s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pluie, espérant plaire un actuel ensemble d' informations, un dernier preuve avant que le lendemain ne se réalise. Les prédictions surgirent de neuf, plus nettes. Un espèce humaine isolé, avançant tout autour du village endormi. Une torche encaissement, une quantième vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard précis sur un point lumineux. Puis, un tas de intention, une étincelle, un mentalité passionné s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les faciès. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus sérieux. Une rage contenue, une bile ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus marquant, et les desseins de son foyer faillirent s’éteindre premier plan de redémarrer vertu. Le envoi de signal était immaculé. La nuit qui venait porterait le autochtone incendie. Le pétard sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était ressemblant.